旧京扇骨寒第15章 暗室国名下一钝

【第十五章　暗室·国名·下一钝】 ——给“未”字的黑底 一、未启的胸腔 把那一粒尚未跃起的心跳反投进未启的胸腔；胸腔未启先投出一枚未铸的镣影；镣影未铸先投出一道未折的脊骨；脊骨未折先投出一竖未写的“丨”；竖未落先落进未显影的暗室落成一条未冲洗的国名。

此刻暗室无灯只有心跳在底片上慢慢洇开像一枚黑色的太阳把“中国”二字倒扣在乳白色的涂层背后。

那太阳不发光只发沉默；沉默不发声只发“未”字。

我们把这“未”字捧在掌心像捧住一九一九的灰烬、一九三七的弹片、一九四九的曙光——它们皆未冷却皆未褪色皆未失去钝感。

于是我们学会在黑暗里辨认方向：不是向前而是向内；不是向光而是向“未”。

因为所有光都必须先经过负片才能抵达正像；所有国名都必须先经过暗室才能抵达广场。

二、未揭的版图 把那一道尚未照面的国名反折成未揭的版图；版图未揭先折出一声未喊的号哭；号哭未喊先折出一粒未咽的盐；盐未咽先折出一点未熄的灯；灯未熄先折出一捺未按下的“丿”；捺未落先落进未定影的暗室落成一道未放大的边界。

边界不是铁丝是脉管；不是界碑是心跳。

我们把地图摊开在暗红的案台像摊开一张被炮火烤焦的底片：黑龙江的浪、海南岛的椰、帕米尔的雪、曾母暗沙的珊瑚——它们皆在“未”字里同时显影。

显影液是少年掌心的汗是母亲眼角的泪是父亲脊背的盐。

我们不用放大镜我们用呼吸：一呼辽东半岛的轮廓浮现；一吸台湾海峡的褶皱舒展。

于是版图在呼吸里完整在“未”字里安全；没有一寸土地被省略没有一滴海水被漂白。

三、未合的齿关 把那一声尚未抵达的边界反卷成未合的齿关；齿关未合先卷出一纹未冷的掌温；掌温未冷先卷出一环未松的链；链未松先卷出一圈未敲定的“〇”；圆未封先封进未冲洗的暗室封成一枚未显影的日历。

日历上没有节日只有节气；没有年份只有禾穗。

我们把惊蛰翻译成引擎把谷雨翻译成航母把小寒翻译成高铁把霜降翻译成空间站。

每一页日历都是一环新鲜的链把稻浪与波浪、把炊烟与硝烟、把故土与远海悄悄扣在一起。

链环与链环之间没有“如果”只有“未”——未断裂、未锈蚀、未松动。

于是我们敢于把日历翻给风看、翻给雨看、翻给任何试图篡改页码的黑手：看这是未写的十月这是未写的十一这是未写的“下一钝”。

四、未撕下的第十五章 把那一页尚未撕下的日历反撕成未揭的第十五章；章未揭先撕出一道未生的钝；钝未生先撕出一刃未反的刀；刀未反先撕出两个未刻的小字：“余刃”；字未刻先刻进未显影的暗室刻成一粒未冲洗的下一跳黑底。

黑底上没有标题只有注脚；没有句号只有刀口。

我们把刀口对准自己不是自裁而是自学：学如何把锋刃折叠成脊梁如何把寒光折叠成目光如何把“杀”折叠成“护”。

于是“余刃”不再是刀而是倒悬的笔；不再是金属而是未写的律。

笔锋所到不是皮肤是底片；律条所到不是刑台是讲台。

我们在黑底上练习签名：一笔是黄河一笔是长江一笔是长城一笔是昆仑。

四笔交叉组成一枚“未”字的印章盖在每一颗即将出征的心脏——盖下去心跳就变成了国跳；血潮就变成了国潮。

五、未响的号角 把那一声尚未盖下的印章反盖成未响的号角；号角未响先震出一腔未喊的誓词；誓词未喊先震出一列未列队的星；星未列队先震出一条未起飞的云；云未起飞先震出一声未点火的“轰”；轰未出喉先落进未显影的暗室落成一枚未冲洗的升空。

升空不是焰火是火种；不是表演是演习。

我们把火种藏在胸腔像藏住一九五六的戈壁、一九六四的罗布泊、一九七零的东方红、二零零三的杨利伟。

每一次倒计时都是“未”字在倒数；每一次点火都是“未”字在点睛。

倒数到零不是结束是开始；点睛到完不是完成是未完。

于是我们把未完写进云图：东风、长征、神舟、天问——它们皆是“未”字的偏旁皆是“下一钝”的声母。

六、未降的旗帜 把那一面尚未升空的云反升成未降的旗帜；旗帜未降先扬出一角未褪的红；红未褪先扬出一粒未冷的星；星未冷先扬出一声未哑的国歌；国歌未哑先扬出一秒未停的注目；注目未停先落进未显影的暗室落成一场未冲洗的升旗。

升旗不是仪式是呼吸；不是每日是每秒。

我们把旗角折进心跳像折进一九四九的十月、一九九七的七月、一九九九的十二月、二零二一的七月。

每一次折叠都是“未”字在折页；每一次展开都是“未”字在展眉。

折到尽头不是旗短是命长；展到极处不是旗大是心大。

于是我们把心大写进旗语：红是未褪的血星是未冷的灯灯是未熄的“未”血是未干的“下一钝”。

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